Я шел к бабушке в гости. Я прошел по полутемному, неосвещенному коридору этажа и позвонил в ее квартиру. Дверь отворилась не сразу – бабушке трудно ходить, и может пройти больше минуты с момента как она услышит звонок, до момента, когда она дойдет до двери. К тому же она плохо слышит и иногда нужно звонить несколько раз. Я стоял в полумраке коридора и терпеливо ждал. Наконец дверь отворилась. Я вошел в темную прихожую. Бабушка с улыбкой встречала меня. Толстая, рыхлая, сморщенная старуха, с растрепанными, засаленными волосами, с серым лицом стояла посреди прихожей уставившись, на меня бессмысленными, тусклыми, давно потерявшими цвет глазами-пуговицами и оскалив редкие золотые зубы. Улыбался только рот. Глаза же не выражали ничего. Я никогда не мог долго смотреть в глаза своей бабушке. Мне почему -то становится стыдно, сам не знаю за что, когда я чувствую на себе взгляд этих светлых, пустых глаз пуговиц, как будто смотрящих и не видящих меня.
- Вот он мой сокол! – скрипучим голосом, выражающим радость, произнесла она. Я рад, что в этот раз она не захотела обнимать меня и целовать в лоб по своему обыкновению. Она не моется месяцами, и во рту у нее давно все сгнило, поэтому этот ритуал объятий и поцелуев в лоб мне неприятен. Она так плоха, что и не замечает, наверное, как дурно от нее пахнет.
За бабушкиной спиной на стене висит большое зеркало. Я только что смотрел на бабушку, а сейчас смотрю на себя в зеркало. Как же я молод и красив! Какое у меня стройное, излучающее энергию спортивное тело!
- Ну, проходи, куда ни будь - приглашает бабушка, и сама идет в комнату, а я иду на кухню к телевизору. Телевизор у нее стоит на кухне. Я сажусь на табуретку, беру грязный, засаленный бабушкиными руками пульт, включаю телевизор. Уж так заведено, когда я прихожу в гости к бабушке, я сразу сажусь смотреть телевизор. Я сижу, уставившись в телевизор, полу боком, полу спиной к бабушке. Чего бы там не показывали на это приятнее смотреть, чем видеть это серое, сморщенное, жабье лицо, эти потухшие глаза-пуговицы. Она сидит за столом. На другой табуретке и разговаривает со мной, задает мне вопросы, на которые я отвечаю часто совсем не охотно: «да», «нет», иногда из вежливости развертываю свой ответ до нескольких предложений.. Она пытается угощать меня, конфетами, или вафлями, или печеньем. Я почти всегда отказываюсь. Как будто я дома не ем каждый день и конфеты и вафли и печенье, и другие сладости намного лучше этих! Часто продукты, которыми она меня угощает, бывают несвежи. Она так плоха, что даже не замечает этого. Иногда я из вежливости все же съедаю пару засохших старых вафель или конфет, чем доставляю бабушке радость. Вскоре ее вопросы заканчиваются, она уже не знает о чем меня спросить. Да и я слишком односложно отвечаю. Мне плохо удается скрыть, что мне неприятно у нее, что я отбываю повинность, выполняю неприятный долг. Мы сидим молча. Я сижу и смотрю телевизор. А она смотрит на меня. Так было и в этот раз. Просидев достаточно долгий для того, чтобы сохранить приличия, промежуток времени, я спрашиваю, «Ну что, тебе в аптеку то надо идти?»
- А..да да… - бормочет она- Щас, деньги принесу, - медленно, с трудом встает и медленно уходит в комнату.
Я продолжаю смотреть телевизор. Минуты через три она возвращается. И тут начинается бесконечный ритуал зачитывания с подробными, мной уже наизусть за много раз выученными, пояснениями списка нужных лекарств, написанного ею, который она все равно мне потом отдаст с собой, пере считывания денег, выбора более удобного кошелька. Я знаю, что не в моих силах прекратить эту тягомотину. Что она все равно подробно расскажет мне о каждом лекарстве, о том где, и как, и сколько его покупать, даже если я десять раз ей повторю. Что все это я уже итак знаю и помню. Я знаю, что бесполезно отвечать на вопрос какой кошелек, или какой пакет я возьму словами «Все равно какой», а что я должен буду в сотый раз прослушать лекцию о всех достоинствах и недостатках того или иного кошелька или пакета (этот кошелек маленький и в нем нет кармашков, а этот большой и с кармашками, но неудобный потому, что слишком большой, этот пакет красивый, но тонкий и может порваться…) и потом самостоятельно сделать свой выбор. Ведь в этих несущественных для меня мелочах заключается весь ее жизненный процесс! И потому я стою, делаю вид, что слушаю и терпеливо жду, когда она закончит. Наконец она отпускает меня, я иду в аптеку и покупаю то, что есть из данного мне списка, наплевав на все ее указания.
- Так быстро!? – каждый раз удивляется бабушка при моем возвращении. Как будто у меня такие же больные ноги, как у нее и тоже нужно полчаса, для того, чтобы преодолеть двести метров от ее дома до аптеки!
- Эх ты-ы-ы! Я ж тебе сказала мне порошок в синих пакетиках. А ты мне в каких купил? В зеленых! Мне в зеленых не подходит… с вялой досадой упрекает меня она.
- Ну, хочешь, еще раз сбегаю?
- Да ладно уж не мотайся,- говорит она, как будто это мне большое дело сбегать двести метров туда и двести метров обратно. И я соглашаюсь. Как будто мне и правда сложно это и совсем нет времени. Я уже выполнил свой долг – посидел с ней. Поговорил, сбегал в аптеку за лекарствами, и мне уже хочется скорее уйти из этой унылой обстановки, от этого унылого человека.
- Ну что я пойду? – спрашиваю я, заранее зная, что она меня так просто не отпустит, что она постарается придумать предлог, чтобы задержать меня еще хотя бы на несколько минут.
Вот и сейчас:
- Подожди, подожди! Ты же еще не видел. Какую мне вручили награду!
И правда, я уже слышал от родителей, что бабушка получила какой-то то ли орден, то ли медаль. И сейчас не вежливо было бы уйти не посмотрев. Мы проходим в комнату. Она достает из серванта обтянутую синей тканью коробочку. Долго не может открыть ее слабыми, неверными старческими пальцами. Я уже хочу помочь, как, наконец, ей это удается. В коробочке лежит значок «Ветеран атомной промышленности». Она подробно рассказывает мне про свой значок. За что ей его дали, как его носить, показывает бумажку с подписью каких то начальников, прилагающуюся к значку. В ее старческом, скрипучем голосе звучит гордость. Даже в безжизненных глазах-пуговицах появляется отблеск жизни, отблеск человеческого.
Что тебе остается, кроме как гордиться своим прошлым? С горечью думаю я. Меня пронзает жалость к этой одинокой старухе. Идут дни, идут годы, а она одна в этой пустой квартире, без общения, без занятия, без цели и смысла в жизни. Она даже на улицу почти не выходит из-за больных ног. Один два раза в неделю заскочит кто-нибудь из родственников на полчаса, посидит, поскучает, ненадолго озарит ее унылое существование светом человеческого общения и снова она одна. Думала ли она, что ей так придется доживать свои дни? Это ли надеялась получить в старости? Зато у нее есть значок «Ветеран атомной промышленности»! И есть гордость за этот значок, и, может быть, даже прибавка к пенсии.
Мне жалко ее, но все же мне хочется поскорее уйти. Слишком тяжело мне здесь находиться.
- Ну, я пойду? – снова спрашиваю я.
- Подожди еще… - она засовывает руку в карман и протягивает мне две сторублевые бумажки «на карманные расходы» - На, купи себе что ни будь.
- Да ладно… Может не надо? – смущенно бормочу я
- Я и не знаю, на что их тратить то… У меня все есть.
Я знаю, что если я буду упираться и отказываться, то это затянется надолго, и поэтому быстро уступаю. Бабушка платит родному внуку за то, что он навещает ее и общается с ней! И родной внук принимает эту плату как должное! Может быть, эти подачки действительно самый сильный стимул для меня, чтобы навещать ее? Стал бы я навещать ее так же часто, если бы она не давала мне на карманные расходы? Не знаю. Хочется надеяться, что стал бы.
Наконец, я все-таки вырываюсь от нее. Иду по полутемному коридору.
- Маме с папой привет, - скрипит она, мне вслед высовываясь из двери.
- Хорошо, – бросаю я, не оглядываясь.
В подавленном настроении я спускаюсь по лестнице. « Что же в жизни все как хреново то?!!» скорее чувствуется, чем думается мне. Я выхожу из подъезда под хмурое небо, под мелкий моросящий дождь. И мне открывается странная картина.
У подъезда на скамейке сидят две старухи и разговаривают между собой. А метрах в пяти прямо перед ними и передо мной стоит пьяный маленький мужичек лет шестидесяти. В пожелтевшем протертом пиджаке, в дырявых трико, в тапочках он стоит на мокром асфальте, вытянув руку в сторону старух, как бы умоляя их обратить на него внимание, и поет. Поет какую то старую заунывную песню. Он допился до того, что не может четко произносить слова. Его пение – это какой то неразборчивый вой и слышится в нем что-то дикое, азиатское, тоскливое, и в то же время до боли родное. Старухи сидят и разговаривают, демонстративно не обращая на него внимания. Уж точно это их хороший знакомый, сосед, может быть даже муж одной из них. Его пьяное лицо и вся его фигура, с театрально вытянутой рукой, выражают тщетный порыв излить чувства и как можно лучше пропеть мелодию. На несколько секунд я встречаюсь с ним глазами. Странно, но его взгляд кажется осмысленным. Все его лицо напряжено и серьезно, глаза же хулигански улыбаются. Старик хулиганит и получает от этого огромное удовольствие, и возможно он не так невменяемо пьян, как пытается казаться. И, может быть даже, бабки в душе смеются от его «концерта», но все-таки считают своим долгом демонстративно не замечать его и делать строгие осуждающие лица.
И, вдруг, какая то волна нахлынула на меня. Этот убогий пьяный старик своим заунывным воем лучше любых слов ответил мне на мой вопрос…
Я постоял несколько секунд, улыбнулся старику и пошел домой.
|
|