Середина марта, а за окном ноль градусов по Цельсию… Правда, Цельсию на это уже наплевать. Я пью остывший кофе, сидя у закрытого окна. Люблю вкушать этот напиток в одиночестве. Его вкус такой таинственный, интимный, что не хочется ни с кем делиться. Нет я бы разделила эту порцию с одним человеком, но ОН бы не оценил этого. Впрочем, неважно.
Остывший кофе напоминает мне Казанову, заядлого ловеласа… Его аромат притягивает, хочется попробовать… Ммм… А вкус оказывается еще лучше… Но ему самому все равно, он холоден… А это разбивает сердце. Так и заядлый ловелас, каким бы горячим и страстным он ни был, душа его – всегда пуста и холодна… Будто, каменная…
А разве бывают такие пустые души?.. Неужели Его душа никогда не горела?.. Сводит своим взглядом с ума… Но сводят ли чьи-то глаза с ума Его?.. Сердце выскакивает из груди, когда проходит рядом… Но есть ли сердце у Него?.. Что чувствует, зная что нужен?..
Кофе выпит… Остался лишь горьковато-кисловатый привкус во рту, как напоминание. Я взяла в руки сигарету, прикурила… Теперь этот дым заглушит собою привкус недавно выпитого кофе…
|
|