И бьется душа, заточенная в лето,
Замерзшая в буднях, укрытая сном,
В котором, как прежде, простые сюжеты
Слагаются где-то у сердца… о Нем…
Печальная повесть о призрачном счастье,
Немыслимо нужном в истоках мечты…
В движении мыслей на левом запястье
На той остановке, где нет суеты…
Огромное небо… в объятиях ветра,
В неловкости судеб… рукой облаков
Рисует картину, где вечность задета,
А нежность уходит под рифму стихов…
И нет продолжений, и нет одолжений,
Но есть невесомость воздушных молитв
И грустная песня былых отречений
В ладони болезненных полуобид…
Хрипит… это радио… поздно в машине
Сплетает в луну ясный свет фонарей,
Скрываются будни в ночной паутине,
Становится в августе чуть холодней….
И плачет душа за начало к исходу
Короткого лета и длинного сна,
В котором навечно за гранью свободы
Родными останутся Он и Она…
|
|