Да, мой стих замешан на обиде,
на стыде, на холоде квартиры.
Им, когда меня никто не видит,
я в душе заштопываю дыры.
Он растёт на почве бесталанной,
но настойчиво, не ведая терпенья.
Он мне нервы – злой и неустанный –
теребит порывами томленья.
В нём и сны, и гордость и отчаянье,
много грёз и мало вдохновенья.
Он всё безнадёжней и печальней
и всё чаще подлежит сомненью.
Он на улице звучит при каждом шаге,
не стремясь в проставленную книжность,
и, распятый мною на бумаге,
обретает сразу неподвижность.
|
|