Поэт в бреду. Сквозь гул врачебных прений,
Зажат постелью в жаркие тиски,
Он слышит голоса стихотворений,
Они упорно ломятся в виски.
"Простите, песни милые, я болен...
Пусть сыщется для вас другой поэт,
Я вас люблю, но что поделать, коли
Меня почти на этом свете нет..."
Стихи, шумя, слились в поток широкий,
В нем бестолково пенятся слова,
Летают то ли брызги, то ли строки,
Поэмы неоконченной глава...
Фигура в черном - он ее боится -
Все ближе, и в руке блестит металл,
А в небе появилась... Искра? Птица?
"Да, это птица, как же я устал..."
Волны коснулась перьями, и сразу
Река утихла, зеркало-вода
Послушно-гладко отразила фразы,
Каких не мог найти он никогда!
"Я запишу! Как образно, как точно!" -
Поэт привстал и шепчет, чуть дыша, -
"Листок... рецепт, на обороте... срочно...",
Но не нашла рука карандаша...
***
Когда летучий образ схвачен,
Как пламя фитилем свечи,
И дрожью каждый нерв охвачен,
Тогда, перо певца, кричи!
Когда слова квадратно-прямы
И тяжелы как кирпичи,
А рифмы плоски и упрямы,
Тогда молчи, перо, молчи!
|
|