Стихо-полётство
Каждодневно запоем циклически
В состояние сомнамбулическое
Я впадаю, и строки выпархивают
Из извилин. Безумство анархии
На руках да на клавишах множества.
Пальцем жму – наживаю пророчества
И история буквами сложена
В территориях писем ухожено.
Но в висок продолжает биение
Клювом новое стихотворение.
Голубятня в мозгах. Ни к чему тетрадь
Эй! Давай! Расправляй крылья! Да летать!
Свист разносится вширь по округе всей.
И кричу голубям: «Только выше рей!»
Голова запрокинута, руки вверх
Изнутри вылетает счастливый смех
И глаза горят, непослушна прядь…
Я и завтра пойду голубей гонять!
СтихиЯ
Я прихожу в обитель искренних надежд.
Всегда мне рады здесь. Нальют в бокал полслова.
Пусть иногда вино и сухо и сурово,
Но от таких как я, без масок и одежд.
Вот обнажение.
Занятно чтение…
Я прихожу в обитель филигранных душ
Смотреть сквозь стенки оперившихся алмазов
Мне не хватает в этой жизни парафразов,
А эти люди в свои вены вводят тушь,
И пишут пальцами.
Слывут скитальцами…
Я прихожу в обитель прорванных судеб.
Здесь всем Поэзия хозяйка и мессия.
Обитель эта у тебя, моя СтихиЯ
Со мною делишь ты переживаний хлеб.
Приду заслуженно
Строкою к ужину.
Стихам.
Давайте хранить наши мысли в словах,
Добавим фантазиям смысла
Когда-нибудь на неизвестных устах
Они оживут... Бескорыстно.
24.08.2004
Когда листьев все жилы свернутся,
Когда высохнет белое солнце
Я смогу в голоса окунутся,
И в слогах ощутить Песталоцци
Намочу полотенце строкою
Буквы лягут на землю слезами
Прочитаете все это сами...
Ну а я выдам рифмой - другою.
Закрыть мир души на засов
И строчек заняться строганием...
Со слепленным выводком строф
Поэту ль бежать за признанием?
По законам физических тел
Сокращенное сердце начнет разжиматься
И мелодии скерцо не униматься,
Колебаться в волне децибел,
Проходя до слепого сознания.
Вы - пишитесь. Вам нет окончания!
Строкам есть про что рассказать
Не всегда рассказать есть чем
Я не буду слагать теорем
Выставляя на свет благодать
Я не стану несчастье марать
Об осколки прямых аксиом
Било б сердце в дыму чумовом
И я выложу строки - в печать
Стихи счастливых.
Счастливые пишут. Не редко, но реже,
В отличие от несчастливых - мы сцеживаем.
Выхаркивать камни из сердца не просто.
Вот мы и стреляем словами бесхвосто.
Летят строки пулями в адрес шальными.
Счастливые пишут стихи. Холостыми.
Кризис жанра
Надломилось перо, опустело вместилище мысли.
С каждым выдохом стало дышать тяжелее словами.
Все таланты мои, с молоком привнесенные, скисли.
Видно вышел срок годности в форточку со сквозняками.
Заряжаю патронами ствол. Нажимаю. Осечкой
Время рву - в пустоту сжатым воздухом плюнуло дуло.
Напряжённость труда вызревает налобной насечкой,
Придаёт положению тела сложение стула.
Утыкаюсь в бетонную стену немого сознанья.
Неужели кончается время всевышнего дара?
Заблокирован стих. На листе только знак препинанья,
А за ним пустота жёлтым кафелем резервуара.
Безуспешно пытаться взять материалом фонемы,
Образовывать нагроможденья сухих перекрытий.
Всё сложнее ловить за хвосты актуальные темы,
За составы хватать поезда уходящих событий.
Зацеплюсь рукавами за трал пожилого буксира,
И уйду на постой ждать, когда же появятся бризы…
Я скорее приму апокалипсис тленного мира,
Чем вот этот надломленный перьями жанровый кризис.
24.02.05
|
|