С каждым годом я молюсь усердней
В праздники и в горе панихид:
Господи, прошу, будь милосердней
К женщине, слагающей стихи.
Защити от зависти и злобы,
От рабов спаси и королей
Самой знатной, самой высшей пробы,
Оголенность нервов пожалей.
Ей не надо святости и злата,
Роскоши придуманных кулис -
Лишь любовь, страданье, где расплатой -
Рифма, исходящая на лист.
На краю, израненною птицей,
Отыскав молитвенную нить,
За одно лишь слово ухватиться
И остаться в этом мире жить
Помоги ей, всемогущий Б-же.
Будь терпимей и не очень строг,
И убереги, в больном безкожье,
От насмешек, за ее восторг.
А по вечерам звездой упавшей
В ритме сердца пусть снисходит высь
И приснится ангел, прошептавший:
Все пройдет, поверь лишь и смирись.
Продолжая с жизнью этой битву -
В Неба синь и леса малахит -
Господи, прошу, услышь молитву
Женщины, слагающей стихи.
***
Сыплется словом песочным
В колбы иллюзий труха.
По островам многоточий
Вход в лабиринты стиха.
И в закоулках эмоций
Нервы шалят в тупиках,
Венная сетка – лоция,
Лишнее слово – крах.
Лист, словно девичья простынь,
Примет реальность и миф
Про жар безумья и про стынь -
Совокупление рифм
Кровью чернильной прольётся
На белоснежный покров,
Свет отгоревшего солнца
Память положит в любовь.
По серебру и эпохам,
Слогом пугливым шурша,
По междометьям и вздохам
Выход укажет душа.
***
Спасибо, грозный мой учитель,
За плети, шрамы и за гать,
Что помогли твои лучи тень
Моих сомнений разогнать.
Спасибо, грозный. Бил нещадно
Твоих уроков хлесткий кнут.
Жила, укрытия ища, но
Ты находил и там и тут,
И вновь разил, и вновь рыдала.
Но только в поднебесный час
Я те уроки вспоминала
Безжалостных, стыдящих фраз.
Но даже если получались
Узоры мысли на листах,
Твои уста, увы, молчали
И пряник не мелькал в руках.
Полосовал и правил тело
Стиха, любовь мою поправ.
Я отбивалась, как умела,
Но сердцем понимала – прав.
И взгляды, словно молний токи,
И слово било мне под дых…
Спасибо, грозный и жестокий:
Ты был добрее всех иных.
***
«Моим стихам,... настанет свой черед»(М. Цветаева)
Вам, мои вирши, взявшие тоску
Моей судьбы – бесплодного дыханья,
Как пистолет, приставленный к виску:
Вам, не дошедшим до иных сознаний,
И раструбившим, как болит о том
Цепями горя свитое запястье,
И что ладони лик как решето...
Сочится кровь по старому распятью,
Не удержать ей памяти стиха.
И протекают сквозь ладони годы,
Как те седые и святые воды,
Омывшие мне душу от греха.
Вам, разрешившим мой удел земной,
И параллели мира не нарушив, -
Взметнетесь рядом в час последний мой,
Сопровождая раненую душу.
Вам – покаянным, терпеливым – вам,
Вам, мои вирши, выстоявшим честно,
Кто силы подливал моим годам
И продлевал оборванную песню.
И все же, отрешенным от беды,
И освещающим неверы грот,
Вам, как рождению звезды –
Придет черед.
|
|