О, что меня тянет писать в этот вечер стихи, абсолютно лишённые смысла?
Простая привычка? Отсутствие темы? Наличие ручки и чистой бумаги?
Её, кстати, лучше использовать, чтобы писать не стихи, а почтовые письма -
Что, если их где-то сейчас ожидают - к примеру, в Берлине? А, может быть, в Праге.
Там ездят трамваи. Красивые очень. Я видел однажды их в телеэкране.
Теперь я почти не смотрю телевизор - гнетет изобилие красного цвета.
Я больше гуляю. Хожу по кафешкам. Встаю по утрам относительно рано.
Хоть, надо признаться, в последнее время меня совершенно не радует это.
В последнее время всё очень нелепо. Не то, чтобы плохо, но как-то нескладно,
Особенно утром, когда, отражаясь во всех зеркалах кем-то злым и разбитым,
Желаешь остаться в пределах квартиры, но шнур телефонный, как нить Ариадны,
Выводит на улицы из лабиринта чернеющих комнат, отравленных бытом.
И вот, выходя на привычные тропы из дома, в котором спокойно и тихо,
Так просто заметить, что мир всё такой же; меняются лишь календарные числа,
Но, только наступит проветренный вечер, часы передёрнет от нервного тика, -
И я по привычке пишу на бумаге стихи, абсолютно лишённые смысла.
Май 2005
Петербург
|
|