В нашем жалком лесу ходит свора бродячих собак,
Беспокойных и злых в этой вечной борьбе за житье.
Дикоглазие морд перечеркнуто шрамами драк,
И на впалых боках ордена из приставших репьёв.
Что, прохожий, дрожишь, поплотнее за палку берясь
И гримасой у рта отвечая ворчащему псу?
Не своей ли рукой ты обрек нас на голод и грязь,
Оставляя щенка надоевшего в здешнем лесу.
А я выжил назло, потому что иначе не мог.
Потому что искал той руки, что дарила тепло.
Той руки, что теперь палкой метит в подставленный бок
Кобелю, что меж сворой и ним образует заслон...
|
|