Хожу за ней, как за ребенком малым.
За локоток стараюсь придержать.
Жена должна: варить, стирать, рожать…
Моя о том и думать не пыталась.
На мне весь быт: варю, стираю – я.
Рожать, спасибо, не дано природой.
Жена же с музой водит хороводы.
На пару пьют коньяк, едят грильяж.
Все, что не скажет - вечно невпопад,
Что не возьмется делать – катастрофа.
Блестяще получаются лишь строфы,
И совершенно отрешенный взгляд.
А муза - стерва, фимиам кадит
Число химер в мозгу супруги множит.
А после, мне смешные корча рожи,
С цигаркою на форточке сидит.
Бросаю все! Передник, сковородку…
Мужчина я, в конце концов, иль как?!
И ухожу! В ночную мглу! В кабак!
Где без закуски пью, конечно, водку!
Но сердце жмет: а вдруг супруга там,
Решит сама на газ поставить чайник,
И, как всегда, забудется случайно,
Поддавшись вредной музе и мечтам.
Так, представляя дом в пылу огня,
Сшибая ветки козырьком картуза,
Кляня себя, ее, а прежде музу,
Бегу обратно голову сломя.
Ворвусь домой… жена из полутьмы,
Тихонько всхлипнув, бросится на шею…
Растаю, обниму и.... не трезвею.
Да разве ж можем друг без друга мы!
|
|