Держу в руках особенный предмет:
Прямоугольный, параллельно-плоский.
Приятный взгляду темно-синий цвет
И золотые буквы: "В. Высоцкий".
Открыта книга... Где ты, струнный звон?
Лишь с шелестом листаются страницы...
И не понять: он - или же не он?
Зачем посмел в бумагу превратиться?
Затиснут в рамки строчек и страниц,
Обуженный обрезом, сжат обложкой...
Слова сквозь буквы - взгляд из-под ресниц.
Поднять их, распахнуть, вздохнуть немножко!
Привязан к черным параллелям строк -
Они креста надежнее и крепче.
Ни черти не помогут и ни бог,
И даже просто выругаться нечем.
И хриплый голос не рванет ушей,
Не взбудоражит болью песен души..
Бумага что - отрада для мышей.
В сравненьи с языком - гораздо суше.
,,,Слеза скатилась из-под сжатых век,
А на душе скребли уныло кошки -
Ну до чего обидно: человек
Становится словами на обложке.
|
|