* * *
Какая роскошь быть сами собою,
Тем разбитным дворовым пацаном,
Взъерошенным, всегда готовым к бою
С чужими… Вспоминаю этот дом
И этот двор, где виноградом диким
Беседка старая оплетена…
В разбитой церкви проступают лики
Расстрелянных святых… Прошла война
По городу, по судьбам моих близких,
И всё взорвав, спалив ушла назад,
Оставив имена на обелисках…
Беседку оплетает виноград,
Трамвай звенит, руины разбирают,
Народ гуляет, будто нипочём.
Фонтан. Дорожки в парках засыпают,
В развалинах добытым, кирпичом.
И кирпичом обкладывают клумбы,
И от цветов под вечер – аромат…
Подвалы, чердаки…Мы там – Колумбы…
Припрятаны лимонки, автомат…
Бог пощадил, никто не подорвался
Из пацанов. А, может, повезло…
Встречаю тех ребят, с кем в детстве дрался,
Всё реже - многих время замело…
Ни дома нет в помине, ни беседки,
На колокольне - вновь колокола,
И в кружки нищим звякают монетки…
Я всё ещё пацан, но жизнь прошла…
26.9.2004.
|
|