Я думала в трамвае, сжавшись вся в впотьмах:
“Ты будешь плакать на моих похоронах?”
Гуляла в поле, утопая вся в цветах:
“Ты будешь плакать на моих похоронах?”
О, милый мой, давно встречаюсь я с тобою,
Но лишь душа моя взмахнет тебе рукою.
И вот, замерзнув и запутавшись в ветрах:
“Ты будешь плакать на моих похоронах?”
И взгляд немой скользнет лишь по лицу.
Как к Богу ближе стать мне, чем к отцу?
Как мне узнать хоть часть души твоей?
Чтобы конец с концом свести уже скорей.
И руки распластав, бледнея на стенах:
“Ты будешь плакать на моих похоронах?”
О, мочи нет, рутина давит на виски…
Какое средство унесет нас от тоски?
Меня подальше от земли, тебя лишь от меня,
Так боль уйдет, передо мной, гася …
И в свисте вьюги с коркой льдинки на устах:
“Ты будешь плакать на моих похоронах?”
Схватившись за кусок оставшихся минут,
Не бойся, разум, даром не пройдут…
Пусть белые листы лишь мысль мою сомкнут,
Они же для тебя … и в руки попадут.
И можешь не прощать за этот самосуд
Пусть в пламени всю грязь мою спасут …
Взглянув на мир, решившись на скалах:
“Ты будешь плакать на моих похоронах...”
|
|