Мы не сособны даже
Угнать машину,
Что говорить о веснах, которых не будет!
В странной традиции
Воспринимаем минус,
Словно косули…
Мы говорим о том,
Что грезится скальпелю.
Многого не даем,
Но получаем строго.
Всем собирателям ген – анафема?
Клонам – укол из гроба.
Выходцы из материй,
Не помянут Сократа.
Надо же! Он был нем
Во всем, что касалось фурий…
«Нам котелок с водой
Трудно невероятно
Запечатлеть в огне,
А вы – о тупой скульптуре»
Может быть, нам воды?
Но сердце бежит от тела,
Стало болеть одно,
Вычеркнув кровь из списков…
Что вам угодно, мэм,
Золота или огней?
Ирисок…
|
|