Воздушный пастух.
Тонкорунными овцами надо мной проплывают
Облака, только вот затерялся пастух.
Я, обутый в росу, всё иду по дороге
Вдаль, туда, где недавно острый месяц потух.
Мне в ладони берёза будет плакать опять,
И поделится мёдом белой липы дурман.
На опушке земли в стог зароюсь надолго,
Словно стылый пятак в сиротелый карман.
А заря поутру вновь осветит дорогу,
Птичьим пеньем разбудит, предлагая себя.
И услышу, быть может, голос чей-то знакомый,
Мне шептавший с надеждой: «Как люблю я тебя!»
25 февраля 2005 г.
|
|