Всё слишком сложно в этой простоте...
Фальшивят больно в переулках ветра трели,
Слова в пером не тронутом листе
Кричат о том, что мы и думать не посмели.
Генетикой хозяина холста
Заражены все наперёд его творенья;
…Вновь от избытка сердца лгут уста –
Мы влипли в это, как в навоз.., или в варенье.
На цыпочки поднявшись, демиург
Макает кисти рук в небесные пастэли...
... В окно из очага глядит Ыз Тург..,
В сухом горшке цветут извечно иммортели...
Всё слишком сложно в этой простоте;
С рождения прямую искривляя,
И без любови к Господу взывая,
Не прозреваем ни в молитве, ни в посте…
20.05.05
|
|