Он мечтал о славе. Каждое утро он взлетал в небо и кружил, кружил там. Все стояли, задрав головы, когда он уходил в пике. Возвращался поздно вечером в грязной одежде, весь встрёпанный, но счастливый.
Ей говорили: “Он – ангел! Летает… Но почему же всё время приземляется в дерьмо? Он что, не видит? Как ты это терпишь?”
Она терпела, стирала одежду, прощала всё за одну ласковую улыбку. Что поделаешь? Он же всегда на виду. К нему приковано столько взглядов…Он должен выглядеть и смотреться. А она? Ну, что ж, всё равно они видятся только ночью, когда не видно опухших от бесконечной стирки рук, покрасневших век и грудь всё равно лежит.
Ей говорили: “ Он может гордиться всем, кроме тебя! Следи за собой, будь женщиной! Грязь с его одежды выводи воском. Нечего стоять над тазом в позе хлопкороба. Никто этого не оценит”
Она взяла воск. Совсем немного, чуть-чуть.
Утром он камнем рухнул со скалы и лежал весь в…,а она смотрела вниз и всё звала:
-Ик!…Ик!…Ика-а-а-ар!!!
|
|