Читатель, как тебе стихи?
Конечно, это не творенья,
И ведь какое же мученье
Читать, как кто-то был один.
Кого-то там ласкает ветер,
Ну что же странного здесь есть?
Кому-то снится летний лес,
Такое может быть на свете.
А что ты думаешь об этом,
Меня не ищешь ли в стихах,
В потухших девичьих глазах?
Но нет меня, отвечу, нет там.
Я в листьях спряталась навеки,
Я наблюдатель, не герой,
И наблюдаю за тобой,
А ты, наверно, не заметил.
Тебе не нравятся стихи?
Поверь, я тоже не в восторге,
Я не записывала многих,
Чтобы осмеянной не быть.
Я робко вам читать давала
Ночного вдохновенья тень,
Когда наступит новый день,
Насмешку видеть я боялась.
Но ты, наверно, не поймешь,
О чем пишу я, что мне нужно,
И почему мне всюду грустно,
Моих ответов не найдешь.
А одиночество в стихах
Вдруг отразиться в этой жизни,
И буду я писать, забывшись,
О том, как грусть стучит в висках.
Касаться больно мне до неба
Глазами полными печали,
Смотреть, как веточки качают
Листву зеленую под небом.
Смотреть на белый снег мне больно,
Когда ложится тихо тот,
Никто меня в том не поймет,
И я кричу себе: "Довольно!".
Но я закончу эту речь,
Сказав "спасибо", пожелаю
Вам счастья света на прощанье
И научиться свет беречь.
2002
|
|