На комоде у поэта --
Два уветка, два нежных цвета.
Появились в день рожденья,
Разного происхожденья.
Этих лепестков изящных
Облик -- лучше настоящих.
Ишь -- на шелковой подложке
И на проволочной ножке
С лепестками из бумаги,
А по жизненной отваге,
Ясно, дасто второму фору,
Что живому хлороформу
Был обязаг воспитаньем,
Но жестоким испытаньям
Был подвергнут. И бумажный
Издевается куражно:
-- Ну-ты, футы, ручки гнуты!
А чегой-то мы взгрустнуты?
Отчегой-то мы подвяты?
Часик -- и глядишь, -- хана-то!
Отчего ж мы твк гордились,
Когда в доме появились?
Чуть не лезли в нос поэта!
А итог? Почти и нету
В нас ни запаха ни цвету.
Больше не нужны поэту.
Завтра память канет в Лету...
Если жив еще -- к ответу!
-- Прав ты, брат, цветок бумажный!
Не избыть мне смертной жажды.
Завершаю жизнь земную,
Но, заметь, я не ревную
К красоте твоей фальшивой.
Мы, цветы, недолго живы,
Но живем мы жизнью звездной...
Вроде и гордиться поздно --
Жизни остается мало --
Все ж поэта вдохновляла
Красота и запах лета...
Потому в душе поэта,
В строчках, что не знают тленья,
Лучшего стихотворенья --
Пребываю я в бессмертье...
-- Это ж я в бессмертье... Верьте!
Я придал поэту шика!...
-- Да ведь ты -- ничто, фальшивка,
И, увы! -- как ни печально,
Ты безжизнен изначально.
Так что... попылись покуда,
Проволочная причуда!
|
|