Московских стариков морщинистые руки,
Предательская дрожь – некстати, хоть кричи!
Подшитые пальто, залатанные брюки,
Со звоном на асфальт упавшие ключи.
Московских стариков ворчливое участье,
Чужой судьбе вердикт и счет без лишних слов,
Ненужное другим несбывшееся счастье,
Непрошеный совет настойчив и суров.
Припев:
Лист клена бронзов, будто нов,
Как на волшебном снимке…
И сны московских стариков
Плывут в осенней дымке.
Храни же, Боже, каждый час
Их головы седые!
Простите нас! Любите нас,
Пока мы молодые!
Московских стариков нехитрое хозяйство:
Салфетки в кружевах да фото на стене.
Им надо-то всего сказать с улыбкой: «Здрасьте!»,
И станет яркой жизнь, как солнце по весне.
Их мучат сквозняки. Пугают свет и стуки,
И холод простыней, и холод за окном.
Московских стариков морщинистые руки,
Они взрастили нас, и мы еще живем!
Припев.
|
|