Передо мною белый холст.
На нем есть точки и штрихи.
И тот, кто сплел его, не прост –
Он знал про все мои грехи!
А я рисую твой портрет…
Я образ представляю твой.
Его я видел лишь во сне…
Но карандаш несмелый мой
Скользит, во всем мешая мне,
Но я рисую твой портрет…
Игривых красок перелив
Все ищет, мучая меня,
В тебе единственный мотив,
Что нахожу один лишь я,
И я рисую твой портрет…
Осенний день бросает блик
На облик твой и ждет огня,
И твой спасая светлый лик,
Огонь души сжигаю я –
Да, я рисую твой портрет!
Я с ним един и неделим!
Вот он готов! Вот идеал!
Я навсегда сроднился с ним!
Но тут вошел оригинал –
О, Боже! Я писал портрет…
|
|