Смотрю, как на фоне безлюдия смотрятся
Строки мои – заворожены странностью
На первый взгляд,
На людской лад.
Больно мне видеть, что это не кажется
Точностью мысли о том, что раскроется
В жизни скорей
Да побыстрей.
Гонят куда-то всех псы запоздалые:
В деньгах несчастье… забыли и плавали
В ярком дожде,
В вольном вожде
Природы
Непогоды…
Что же случилось? Закрыты, навеяны
Мыслью бульварных газет всех обветренных
Струей мольбы
О силе гульбы.
Грянет повещенным взором тут отказанным,
Мнет Достоевского “Братья Карамазовы”
В грязной руке…
Копейка в другом кулаке.
Стоны, мольбы без еды закаленных,
Хмурой бедой все же так непрощенных
В старой грязи:
“Бог отвези!”
Что же нам делать с искусством заброшенным,
С голодом, холодом, плодом неношеным?
Взять... послать прочь?
Или помочь?
|
|