И что мне не сиделось на ядре?
Не размышлялось над Землей о вере?
Я просто рисовал автопортрет
В какой-то исключительной манере
Садовник Мюллер, экий ты прохвост!
Доволен бытом, не обременяем
Но ты такое положил на холст
Что и родные даже не признают
Садовник, я хочу тебя убить
И выбраться из образа наружу
Во мне осталась вся былая прыть
Но, кажется, я никому не нужен
Один из нас двоих сошел с ума
Стоит перед глазами карусель
У каждого свой дом, своя жена
И свои взгляды как делить постель
Ну, что, барон, не хочешь быть цветком?
И пушечному дулу улыбаясь
Оставив эту Вечность на потом
Ты покидаешь алчущую стаю
Меняются и люди и места
Но все напрасно – царствует Константа
На ноликах, отнюдь не на крестах
И видит вновь врагов своих в талантах…
|
|