Волнение – вот, что я приобрел. Неизвестность грядущего.
Любопытство – разменная монета. Тоска – совсем другое.
Тревога скребется в гулком подполье моей груди,
Как малая неожиданная мышь с блестящими глазками,
Но я не гоню ее прочь,
Как не прогоняю тебя,
Ибо ты – как последняя спичка: даешь мне надежду в жестокости не проходящего затмения.
Почему ты?
Почему ты не звонишь?
Я больше не могу смотреть на календарь. На его цифры.
Они толкутся там, как черные муравьи и каждая
Знает лишь одно слово, звучащее один раз в сутки.
И я лишь гадаю, когда кто-то из них расцветет твоим именем
На камнях моих губ,
На углях моей любви
На которых ты вспыхнешь и с пряным дымком воспаришь ввысь, оттеняя пустоту неба.
Ты думаешь об этом?
Догадываешься?
Или знаешь наверняка?
Книги, письма, журналы – я погружаюсь в них, как в воду.
Хочу раствориться в них и забыть о пошлой хромоте времени,
Что являет собой само ожидание на обочине будней.
Но тщетно. Ты как воздух -
Стоит вынырнуть и ты снова заполняешь меня.
Ты смеешься под моей кожей.
Аукаешься в моих волосах.
Прячешься в линиях моей ладони…
И снова я не нахожу себе места.
И снова проливаю чай и избегаю зеркал.
И снова могу лишь просить тебя. И прошу…
О чем?
Все о том же. О том, чего ты хочешь сама, но боишься.
Возьми! Возьми это и улыбнись, как только ты умеешь!
А пока мне чудится, что щеки касаются твои ресницы
Легкие, как снег и трепетные, как крылья птенца…
Или это на самом деле так?!
|
|