* * *
Я проживаю время
вместо жизни,
и слушаю:
за окнами машины
по мокрому асфальту шелестят
и без меня
к заветной цели мчатся.
Я пропиваю гений
вместо денег,
и думаю:
должно быть Паганини,
какой-нибудь проклятый Паганини
избрал меня единственной струной.
Вот доиграет,
и порвёт в сердцах.
Я вслух стихи читаю
вместо речи,
которую лишь я произнеси,
тот час же был бы избран Президентом.
настолько это верно, как квадрат
от два пи-эр вписаться может в круг.
Проверить этого, увы, я не смогу,
и оттого – на веру принял.
Разве же не так
три четверти
из судьбоноснейших решений
мы принимаем с верой на щите.
И на счету
в твоём швейцарском банке,
где циферки куда-то побежали.
Зачем?.. куда?..
А чтение прекраснейших стихов
не может привести к перемещеньям:
людей, солдат и капиталов.
А значит, президентом мне не стать.
Я пропускаю поезд
вместо смысла,
который я постиг…
который я настиг и поспешаю
в открытый файл словами записать.
Тем временем, уходит мой вагон
и мокрый блеск асфальта на перроне,
надежнее заплаканной щеки.
Но кто же плачет?
Я? Моя страна?
Вот женщина, она мне незнакома
и плачет от отчаянья навзрыд.
Её мне жалко?..
Когда жалеешь женщин,
вместо…
вместо, того, чтоб их мучительно любить…
уходишь в горы и оттуда их жалеешь,
садишься в самый быстрый самолёт,
чтобы тебя проклятье не догнало
и не швырнуло с ослепительных небес
назад, в твою панельную квартиру,
где из розетки вынут телефон
и призраки тебе заварят чаю.
Я выпью лучше чаю
вместо смерти,
которую напомнит мне закат
пылающий сегодня над домами.
Я растопырил пальцы и смотрю
сквозь них
на заходящее светило.
|
|