Не пишется баллад, любовных всяких песен,
Не верится в людей, в их добрые дела.
Земля ещё жива, но шарик стал нам тесен,
Несёмся вскачь к концу и в пене удила.
Воинственный ислам врастает тихой сапой,
Как метастазов сеть, ведёт к большой войне.
В стеклянном колпаке по миру возят Папу,
Спасенье от проблем находится в вине.
И, вроде бы, живём мы праведно и честно,
Стараясь если врать, то хоть не каждый день.
И отзывы о нас, как правило, чудесны,
Но только вот людьми не числимся нигде.
Прокисла ярость - злость к российским проходимцам,
Брюзжим за пивом мы, мол, правит вновь ворьё.
Не дети, а коты одни у нас любимцы,
А если есть жена, то драить чтоб жильё.
Уже не выйдем мы, как встарь, на баррикады
Не убоявшись пуль; не бросимся под танк.
За смелость Боря дал нам ордена в награду,
Отняв зато гроши, свалив всё на Сбербанк.
Владелец поясов единоборств восточных,
Друг Шрёдера, чекист, правитель без ума,
Невозмутим лицом и взглядом беспорочен,
Добив свою страну, растает, как дурман.
Хотя, куда ж ещё? И так всю доломали
Чиновничье ворьё, Семья, бандиты. Нас
По новой не поднять, своё отвоевали,
Ведь отреклись от нас, не опуская глаз.
|
|