Мой художник, не спи - проросли в витражи
Твоих окон сирени восторженной кисти.
Что тебе в твоих снах? Страшных дней миражи
Опадают в туман, как увядшие листья.
Мой художник, природа плетет кружева
На обрубках деревьев из нежных побегов
И у времени есть молодая паства -
Дней грядущих ростки из-под черного снега.
Мой художник, как доля твоя нелегка:
Тонкой кожей врастая в терновые путы,
Умереть перед новым рожденьем витка,
И восстать великаном в стране лилипутов.
Мой художник, канат над ареной дрожит,
И бледнеет лицо в пыльном свете софитов,
Между явью и сном робкий шепот души
Шлет надежду, что к небу дорога открыта.
Мой художник, смотри - пламенеет закат,
В нем сгорает прошедшего дня наважденье,
Слышишь, рокот небес - это снова набат
Вешних гроз пробуждает тебя к вдохновенью!
|
|