Любовь… Сердец хрусталь столь чистый, хрупкий.
Прими, любовь, сей светлый мой сонет.
Струится ароматный дым из трубки…
Был только что, и вот уж – вовсе нет.
Что проку мне в пустом хрустальном кубке?
Что аромат страстей последних лет?
Смотрю в хрусталь без устали уж сутки.
В нём без вина мерцает лунный свет.
Разбить хрусталь, развеять ароматы!
Табак другой с утра начать курить!
Перед собой пора кончать дурить!
Но вот опять любовные стигматы
В хрустальном сердце светом налились,
И ароматы заструились ввысь.
Москва
3 августа 2002 г.
|
|