Закончился закатом день,
В квартире полумрак,
Заняться нечем, да и лень,
Не хочется в кабак.
Непроизвольно мягкий плед
Меня укрыл до плеч,
Не беспокоит тусклый свет
Слегка дрожащих свеч.
Сквозь легкой дрёмы пелену
Всплывает пара строк,
Но как-то сразу не пойму,
Какой уместен слог.
Слова кружат свой хоровод,
Двустишьем задан ритм,
Вот-вот и дальше понесёт
Меня по дебрям рифм.
И в этом томном полусне
Я рад бы пребывать,
Но спор в душевной глубине
Никак мне не унять.
Муза:
— Вставай скорей, бери перо,
Пиши, что хватит сил.
Морфей:
— Две строчки, ну и что с того?
Усни, не трать чернил.
Муза:
— Прими достойно этот дар —
Слагать в узор слова.
Морфей:
— Стихи, дружок,— плохой товар,
Оставь их до утра.
Какой забавный балаган
Столь значимых персон,
Звук реплик, словно барабан,
Как пульс: «стих-сон, стих-сон»…
|
|