Падал снег снизу вверх и на небе лежал, и не таял.
И скелеты деревьев шумели от ветра костями.
Рисовала меня поэтесса, но только другая.
Рисовала меня из моих же кудряшек кистями.
А потом просыпались медведи и волны Дуная.
И мальчишка, пуская кораблики, строил мне рожи.
Рисовала меня поэтесса, пропорций не зная.
Рисовала меня на куске моей содранной кожи.
Солнце катит по небу, уже докатило до мая.
Торопясь, чтоб жара не достигла предела в июле,
Рисовала меня поэтесса, свой взор обращая
На гниющий мой труп, неуклюже сидящий на стуле.
|
|