Она тайно любила Поэта,
Вероятно, даже не гения.
Так, стихи услышала где-то,
И окутала грусть осенняя.
А Он
Уходит в запой, до боли, до крика,
И все ночи проводит с отвязной блондинкой,
Он не знает, что с Нею
Ночи пахли бы медом.
Она рифмами все восхищалась,
Фразой, смыслом, да каждым слогом,
Своей жизни в душе не осталось,
Растеряла все понемногу.
А Он
Уходит в запой, до боли, до крика,
И все ночи проводит с отвязной блондинкой,
Он не знает, что с Нею
Ночи пахли бы медом.
Так осталась – пуста, равнодушна
Ко всему, и к стихам его нежным,
Безразлична, тиха и послушна
Вере, жизни и даже надежде.
А Он
Уходит в запой, до боли, до крика,
И все ночи проводит с отвязной блондинкой,
Он не знает, что с Нею
Ночи пахли бы медом.
А может, у Него аллергия на мед...
|
|