* * *
Карандашные наброски,
Где изогнутые лица, –
Там и скрипки отголоски
И всё то, что ночью снится.
И шиповник из асфальта,
И готические окна,
Где века сложили смальту
В незнакомые полотна.
Вряд ли что-нибудь изменит
Взмах крыла летучей мыши…
И на мёд похоже время,
Что стекает с тёмной крыши.
Да немое ощущенье
Слишком близкого финала,
Где ветвей нагие тени
Да наутро – два бокала.
Лишь родится пара строчек,
Да кольнёт потом, быть может.
Среди тысяч многоточий
Наше есть, наверно, тоже…
Карандашные наброски
Обещают забытьё.
Да несмятой будет простынь…
Что же, каждому – своё.
|
|