И отложишь вязание,
картам доверишь судьбу,
Тонким пальцем сдвигая на сердце
немую колоду…
Не до сна, рукодельница?
Что ж, отоспишься в гробу.
Да по счастье на свете
не ходят с ведром,
как по воду.
Столько лет намотала в клубки,
что не вывязать век,
А связать, так не выносить…
Всем бы раздать без остатка
Жизнь, сплетённую скучным узором,
бесцветным,
как снег.
Только кто же возьмёт?
Не на тех ли гадаешь украдкой?..
Замирая, уронишь на стол
короля,
да не в масть …
И душа нерождённого чувства
ударится птицей
О картон.
Рукодельница, тень…
И не хочется спать.
Ещё будет…
Отложишь колоду...
Возьмёшься за спицы…
|
|