Владимир Высоцкий - цикорием славы усыпан,
Под тяжестью трупов цветов, источающих запах рыданий,
И склеп почитьаний и славы ему неуютен и тесен,
И душит петлёю морскою слюнявая мода признаний!
Хрипит, надрываясь, с пластинки заезженной каждого,
Прыщавого мальца, одетого в стиле модерна,
И в чёрных рубахах, гитарами перепоясаны,
Салонные барды поганками зреют на дёрне!
То барды из тех, что несут свою сущность из баров,
Пресыщенной плотью в заморских одёжках колышат,
И матово тренькают, сладко и складно. С пробором -
Головкой трясут и ссобою, как воздухом, дышат!
О чём же поётся детьми инкубатора нервного времени,
Влачащих, цветами бумажными песни к застолью?
И жизнь коротая за муторной склянкой портвейна,
Не любят! Не сеют! Детей не рожают, тем более!
- Где, брат мой,твоя нетерпимость к искусному ханжестьву?
Где правдою жизни, ни веет, не каплет, ни дышится?
Восстанешь ли ливнем, грозою, сермяжною прадою,
Когда эта патока трелей постылых послышится?
Рассыпь всё загробье, с высот, вознесённый Высоцкий?
Ты весь был как факел, что светит в ночи жизни!
И в песняхтвоих, что берём мы с собою в дорогу,
Натянутым нервом, звенящем струною, ЖИВ ТЫ !
* * * *
|
|