СЕНТЕЦИЯ
Когда-нибудь мой сын возьмёт гитару
(Пока он мал и с мамою в ладу),
Уйдёт в подъезд сердитый и усталый
От жизни у меня на поводу.
Он будет зол за взрослую опёку
Моих друзей, замкнётся на себе:
Да, он такой, да, очень одинокий,
И пребывает рок в его судьбе.
Домой придя, со мной он будет дерзок,
Презренно понося наш мелкий быт,
В лицо смеясь над ветхой занавеской,
Не понимая, что за ней стоит.
Он крикнет: "Это ты не понимаешь,
Уже давно идёт другая жизнь;
Ты извелась, и лишь коптишь и варишь,
А в наше время кухня — атавизм;
Твой интелект — варёная картошка,
Твои мечты— что сшить и как связать,
А логика твоя так осторожна,
Что никогда не сможешь ты сказать:
"В тот поздний час, в который слишком рано
Прикосновенья ждать твоей руки..."
— Сыночек мой, не береди мне раны,
Два берега есть у одной реки.
Ты, как и он, — другой любимый берег,
Вы не знакомы, но — одна семья:
Река приносит счастье и потери...
А те слова... Их написала я.
|
|