Наш мир поделился напополам: террористы и их жертвы. А почему?
Потому что все в нашем мире противопоставлено, противоположено, нарисовано разными красками: день ночь, черный и белый, любовь и ненависть, богатые и бедные, небо и земля, суша и вода, счастье и горе, встречи и расставания, жизнь и смерть, убийцы и их жертвы.
Почему люди не могут быть только ворами, или только жертвами, или только убийцами? Потому что все мы пока еще не клоны, потому что у нас у всех разное ДНК, есть хоть какая-то, но душа, потому что сердце каждого бьется по-разному, и пульс останавливается по разным причинам.
Вот, например, жертвы умирают намного раньше, чем от пули больных, ничтожных убийц. Их сердце разрывается от боли, от слез, переполнивших артерии, в которых кровь останавливается от попавшей неслучайно заржавелой иглы смерти всего поколения. Их смерть спасает чью-то жизнь, они умирают, чтобы потом разум следующего века проснулся, очнулся от бездарного гипноза, чтобы начали думать, чтобы мы нашли ответы на все вопросы «почему».
А нелюди – убийцы, умирают от руки, уже не существующего, правосудия, умираю, чтобы за них отмстили. Но если мы выживем с вами, то месть погибнет с этими чудовищами, чертами ада.
А для чего живете вы? Кто вы? Где вы?
Я живу, чтобы понять зачем я живу, я никто, но я не убийца. Где я живу? Если это можно назвать так, то я живу на земле, где грязь, где зло, где правда скрыта в черных сундуках, на которых написаны иероглифами слова конца света, я живу почти в аду. Я живу там, где любовь – это ненависть, это яркая строчка в последнем тексте поэта, писавшего, что нельзя любить и доверять, это забытое чувство, живущее только на губах, говорящих мат, чувство, о котором так много легенд, но их все позабыли, это чувство остыло, оно не огонь. Я живу там, где невинность – повод для убийства, где дети мишень для заядлых спортсменов, напичканных допингом, наркотиком нового века, где каждая новость дня – разочарование в себе, где надежда – забытый день, это всего лишь тень, которая испаряется с водой и улетает к солнцу, сжигающему проклятую Земля дотла. Я живу там, где порохом уже дышат люди, а деревья высыхают от частого запаха кислотных дождей. Я живу там, где в соседнем дворе умирает от голода маленький мальчик, а в доме напротив страдает зажирелый вор от обжорства. Я живу там, где земля не прощает людей, обижающих ее, и выбрасывает свою злость горящей лавой. Я живу там, где современные писатели в день пишут по десять «произведений искусства», где почти никто не читал «Войну и Мир» от начала до конца не в кратком содержании. Я живу там, где не хватает гробов, где нет света, где стоят разваленные монастыри, а секты растут, как грибы, где эти поганки никто не будет срезать даже поздней осенью.
Так что зря вы умираете, жертвы! После вас ничего не изменится, игра останется без правил, а самые умные поставят вновь на вас ставки и вовремя выйдут из игры. А вас уже не спасти,… и вам нас тоже.
|
|