Сколько миров ты создал себе,
Каким из них стала Она?
Запутавшись в сломанных крыльях,
Найдешь ли к небу дорогу?..
Ты носишь ветхую робу,
Словно плащ властелина,
Закидывая картинно
Лоскут на худое плечо.
Ты пишешь стихи о солнце,
Бабочках, единорогах,
Весне и загадочных, светлых,
И первых восторгах любви.
И, тыча пальцами в звезды,
Ты требуешь выбрать любую.
Потом, о лезвия ранясь,
Приносишь ее в рукаве.
Но эти порывы дивные
Еще один мир невинный,
Еще один мир фальшивый,
Неразбитый еще.
Ведь думаешь, что еще нужен
Ей. И метаешься в мыслях,
Нежностью согревая
Прикосновенья зимы.
После ходишь простужен.
Шарф на ветру клокочет.
Тебя только этот парус
Оставляет земным.
Ведь думаешь, что еще нужен
Ей…. Но ни ты, ни звезды,
Бабочки, единороги
Ей не нужны. Она -
Ангел святого лика,
Недостижимый, чистый
Луч восходящего солнца,
Тронувший облака…
Что ей любовь земная,
Страстная боль безликая!
Дитя первозданного рая,
Она от земли далека….
Ты же ходишь простужен,
Путаясь в сломанных крыльях….
Поэт, несознательный мальчик,
Найдешь ли к небу дорогу….
|
|