Ужасно трудно быть женой поэта.
Я никому такого счастья не хочу.
Вы, верно, думаете это
такая радость: муж - поэт!
Любимец Муз. Баловень света.
Богатством денежным и славой наделён.
Всегда внимателен и нежен.
И будни в праздник превращает он.
И никаких забот земных - одна поэзия!
Не надо мне завидовать.
Не представляете,
какая мука небом избранных любить.
- Ему ж не угодить!
Всё время что-нибудь не так.
Всегда чего-то не хватает.
Капризничает и скандалит, как дитя.
И надо быть всё время рядом,
чтобы желания его предупредить.
Слова ему необходимые подсказывать.
Внимать созвучью новых рифм.
Не забывать, что он забыл.
И знать всё то, что он не знает.
Ужасно
трудно быть
женой поэта.
А если у него не ладятся стихи.
Вот, он весь день нахмурившись сидит,
как нанятый, за письменным столом -
ждёт вдохновения.
Тетрадь пред ним раскрытая лежит...
В машинке чистые листы.
И мучается он над нею.
Мычит. Скрипит зубами. Курит
Чёртиков рисует.
Или молчит, как сыч домовый.
И атмосфера напряжённая такая,
хоть всех святых из дому выноси.
Не подходи - мешаешь.
Слова не скажи.
Как будто он высиживает нечто
чему признательным
должно всё человечество,
и обязанным весь мир.
А я же вижу, как ему всё надоело.
Как ему хочтся всё бросить
и лечь спать.
Ужасно
трудно быть женой поэта.
А если это, его вдохновение, придёт!
С ума оно его и нас всех сводит.
По дому не ходи и не дыши.
Не трогай его никакой заботой.
Не ест, не пьёт - Работает.
На пишущей машинке яростно стучит.
Бумагу рвёт и комкает, и топчет.
По комнате блуждает, как слепой.
То ляжет на диван.
То как ужаленный подскочит.
То стонет, упираясь в стену головой.
Когда единственная строчка не выходит.
И везде мусорит.
А ночью,
только начинаешь засыпать -
выскакивает из постели,
словно сумасшедший -
Пришла на ум какая-нибудь чепуха!
И он дрожит весь,
на клочке бумаги лихоражочно записывает,
пляшет, повторяя про себя
неслыханную гениальнейшую рифму.
И мне пытается внушить,
что получилось.
А утром, как всегда, окажется
всё глупым и банальным.
И это уже было много раз пропето.
И гораздо лучше у других звучит.
И чуть не плачет он.
Ужасно трудно быть
женой поэта.
А, боже ж мой, когда он уезжает
куда-нибудь на три-четыре дня -
Какие только недоразумения
с ним не случаются!
То он отчаянно полезет в драку.
То замечтает и заблудится.
То влюбится безумно навсегда.
И обязательно простудится.
А я - переживаю...
Думаю о нём ночами.
Мучаюсь, тоскую, жду.
Потом все раны его искренне врачую.
Руками развожу беду.
И он во всём меня же обвиняет.
И требует каких-то непонятных чувств.
А в стихах,
всё о своей несбывшейся вздыхает.
И ей все рифмы посвящает.
Придумыавя разные красивые слова.
А я жива лишь его нежным взглядом.
И поцелуем сердце опьяня,
единственная радость для меня,
когда он на груди моей спокойно засыпает.
Ужасно трудно быть женой поэта.
Господи! Я мать троих детей.
У меня муж поэт.
И два младенца сына.
|
|