Туман окутал конец телевышки.
Всё в невесомости, и я вприпрыжку.
Так хочется крикнуть, ломая, эхо:-
Эй, вы, там, вглядитесь на меня сверху.
Скольжу по льду весеннего рая.
Смеюсь над всеми, себя кривляю.
Вода в бока от быстрого бега.
Вот бы походить на того человека!
Он властно шагает по переулкам,
Носит фрак и в дырах тулупку.
Как не забыться от чванства такого?
Он и поэт, и любви Казанова.
Да, я, безусловно, пола иного.
Но помилуйте, чего здесь чудного?
Черкаю со звоном строки летуче.
Милостью вашей надеюсь стать лучше.
|
|