Один, как перст, ты высишься над мысом,
Неся свой крест, но всё Голгофы нет.
И нет покоя проблесковым мыслям,
Тьму рассекающим, как Спаса свет.
И нет числа спасённым этим светом
От верной смерти в чёрной глубине.
Во млечной мгле, в извечной схватке с ветром,
Хранишь ты светозарный свой венец.
Ты дремлешь днём, усталый, отсырелый,
Мечтая о тропических морях.
Из синевы небесной оголтело
Бросает рой лучей другой маяк.
Но вновь на вахте на закате дня
Мерцаешь ты, заветный свет храня.
Коктебель
16 сентября 2005 г.
|
|