Дмитрий ЮРТ
Сборник стихов
РАЗРЫВАЮСЬ НА КУСОЧКИ...
БАБОЧКА
Взмах крыльев бабочки - полёта сладкий миг
Или любви начало бесконечной?
Секунда бытия - был образ и бесследно сник,
Иль жизни путь среди вселенной вечной?
02.09.2005 г.
3 СЕНТЯРЯ 2004 ГОДА.
Отчаяньем не возвратить потерь.
Отныне будет так, а не иначе.
И надо как-то жить Здесь и Теперь
Среди беззвучно оглушающего плача…
* * *
А Он смотрел. Он слушал и смотрел.
Он – БОГ. Он мог позволить себе ЭТО,
Предначертав для каждого удел
И на мольбах поставив своё вето.
Его молили: только пощади,
Не дай свинцовой пуле вынуть души.
А Он смотрел им в спину позади,
И детский крик не резал БОГУ уши.
Остановить бесчеловечный грех
Взывали умирающие губы,
А Он смотрел, как убивают тех,
Кто вверил Ему жизнь и свои судьбы.
Зачем и Почему?
Немой вопрос…
Седая мать, убитая от горя,
Лицо закроет чёрное от слёз
И скажет:
Господи,
Ведь Ты не знаешь БОЛИ!..
03.09.2004
* * *
Разрываюсь на кусочки,
На осколки, капли, точки
От житейской проволочки
Бесконечности проблем
Там, где пьют, орут и курят,
Где кого-то тихо губят,
А потом его же судят
В назидание не всем.
Отвалите от поэта!
Дайте солнечного света,
Надоела эстафета
Обсужденья острых тем.
Заберите всё отсюда
В грязный мир теней абсурда,
Где немытая посуда
Вызывает шквал измен.
Миллионы-миллиарды
На сияние кокарды,
На стальные арьергарды –
Враг не дремлет, чтоб его!
Оторваться, так по полной,
Там ракетой, а там бомбой.
Всё не важно – мир огромный!
Всей толпой на одного.
Денег полные карманы,
Сингапур или Кайманы,
И не важно трезвый, пьяный,
Лишь бы кайф не обломать!
Топ-модели папараций
Межпланетных корпораций
Через тысячу пальпаций
Помогают засыпать.
Разрываюсь на кусочки,
На осколки, капли, точки
В мире, где не ценят строчки
И пишу… Опять… опять…
07.03.2005 г.
ДИ-ДЖЕЙ
Лишь глаза я открою,
И спешу поскорей,
Свой приёмник настрою -
С добрым утром, ди-джей!
Голос твой чуть-чуть хриплый
Заполняет эфир,
И под новые ритмы
Просыпается мир.
Льются звуки мелодий
И фонит микрофон,
О хорошей погоде
Сообщает всем он.
То, что день будет ясным
И не нужно пальто,
И что жизнь так прекрасна,
Несмотря ни на что.
Поздравленья, приветы
Ты спешишь передать,
И конвертик заветный
Прочитаешь опять.
Пара фраз в паре строчек
Жизнь раскроет мою,
И в конце много точек
Вместо слова «люблю»...
07.05.2003-13.07.2003
* * *
Есть в Нью-Йорке Бродвеи и Стриты,
Есть в Париже беспечный Монмартр.
Эти улицы все знамениты,
Их названия слышишь сто крат.
Вечным гулом и шумным базаром,
И неоном сверкающих ламп
Эти улицы будут с азартом
Завлекать, словно женщина-вамп.
Но об этом ничуть не жалея,
Я скажу, не стесняясь, в ответ:
Что мне Рио, что Де Жанейро,
Там моей точно улицы нет!
Где, теряясь в каштанах и липах,
Невысокие домики вряд,
И окошечки в солнечных бликах
На прохожих с улыбкой глядят.
Эта улица не современна,
Не избита людской суетой,
Но чарует она непременно
Неприметной своей красотой.
Пусть сверкают огни новостроек
И проспект в ярком свете большой,
Мне ж милее мой маленький дворик,
Где в тиши отдыхаешь душой.
Где весной распускается вишня
И бегут по асфальту ручьи,
И по улице этой, чуть слышно,
Раздаются любимой шаги.
02.01.03г.
А больше и не нужно ничего...
Как часто забываем мы о детстве,
Которое, нам кажется, прошло.
Как часто, повзрослев, грубеет сердце
От всех обид, которые снесло.
Нам всё труднее попросить прощенье,
Перешагнувши через «реноме»,
И в жизни нашей высшим достиженьем
Становится блеск денег в кутерьме.
И вот уже по-взрослому одеты –
Сменил футболку дорогой костюм,
По-взрослому мы курим сигареты,
И мысли взрослые приходят нам на ум.
Всё реже вспоминаем мы то время,
Когда мы были счастливы вполне,
И нескончаемое приносил веселье
Нам дождик с радугой в небесной вышине.
Как долго длится день в счастливом детстве...
Один лишь день – как много-много лет.
И как летят года во взрослом бегстве,
В погоне удержать «авторитет».
И чтоб вернуть то маленькое счастье
Порой нам не хватает одного –
Лишь мамы с папой нежного объятья,
А больше и не нужно ничего...
22.08. – 24.08.2004
МОДА
Появившись только на мгновенье
Среди серых будней суеты
Словно отраженье вдохновенья,
Словно воплощенье красоты,
Сотканная, как стихи поэта,
Из волшебных снов и ярких грёз,
Из осколков солнечного света,
Из блестящих золотом волос,
Из калейдоскопа газа-шёлка,
Лёгкого, как облака весной,
Из мелодии любви, негромко
Льющейся в просторах над землёй,
Из огней сияющих софитов,
Из больших побед и неудач,
Из сердец, нечаянно разбитых
И из слез, переходящих в плач,
Мода – карнавал и яркий праздник,
Мода – шик, и шок, и беспредел,
Мода – откровенный безобразник,
Мода – мне назначенный удел!
03.05.2004г.
ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ (грустное)
Настроенья? По-моему, нет.
День как день – и не лучше, не хуже.
Протяжённостью прожитых лет
Растекаются капли по луже.
Тает снег в подворотне глухой,
Он последний в теплеющем мае.
Как и он, я приму вид другой,
Растворюсь в человеческой стае.
Оттолкнуться от лет и взлететь,
От весны и до самого лета…
И года не считать, не жалеть
Все, что было, и всё, что не спето.
Завтра снова настанет рассвет
Умножающий дней расстоянье,
Возраст – это не столько-то лет,
Возраст – это души состоянье…
Кто-то свыше в ночной тишине
Смотрит в мир с витражей остекленья,
И с весною он наедине
Вспомнит прожитый свой День Рожденья…
11.05-15.05.05г.
НОЧЬ-ПОЭТ
…а вот так, что бы вдруг расцвело,
ВзорвалОсь и забилось в истерике….
Нет. Ни всем в этом мире дано
Быть Колумбами ради Америки.
Никогда никуда не спешить
В сером свете из крестиков-ноликов,
Миллиардам приятнее жить
Подражая рекламе из роликов.
Откровение бросив вослед,
Это всё, мол, по воле всевышнего,
У судьбы получают билет
В день обычный без чуда излишнего.
Безразличие до глубины
Бьёт наотмашь, и совесть контужена...
Им не стать ни с одной стороны
На дуэли Дантеса и Пушкина.
Можно вобщем-то и не роптать,
Существуя себе понемножечку,
И минуты спокойно считать,
Веря в случай, что всё ещё сложится…
Среди чёрствой мирской шелухи,
Восхищённой трудами сизифами,
Ночь-Поэт сочиняет стихи,
Разрывая обыденность рифмами…
23-26.08.05г.
Подающим надежды посвящается
«Это как моментальная лотерея –
потёр и получил результат…»
Люк Бессон, «Такси»
«Быть поэтом – это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души…»
Сергей Есенин
ПЯТЬ ШАГОВ ДО МИКРОФОНА
Дрожь в коленках, страшно, непривычно
Выходить на сцену в первый раз.
По спине хлопок – Да всё отлично!
Врут. Не легче от казённых фраз.
Что читать – да кто же его знает!
Не поймут, наверно, ничего.
А секунды тают, тают, тают, тают…
И в глазах как никогда темно.
Про любовь – красиво. Но банально…
Сколько про неё фальшивых слов.
Вот! Про осень! Эх, опять печально…
Про друзей? Нет. Лучше про врагов.
Про закаты или про рассветы?
Что же вспомнить, как преподнести?
Да… Вопросы… Дал бы кто совета,
Как мученья все перенести.
Как назло шнурок не развязался –
Можно было время потянуть.
Лучше бы, наверное, остался,
Дёрнуло ж на сцену повернуть!
В голове смешалось и кружится –
Вдруг взорвались тысячи миров.
Пять шагов. Пройти, не оступиться.
Пять шагов – как миллион шагов.
Микрофон включён и в зале тихо.
Зритель ждёт, дыханья затая.
Вот и всё... Пора уже... На выход!
Здравствуйте, друзья! А вот и я!
28.10.2005г.
|
|