Эх, Серёга, закадычный друг Есенин,
Ты прости, что волю чувствам не давал.
Под капель и под мороз, уже весенний
Как же часто я с тобою запивал,
Не на день а по три дня, да в Бога душу,
До последнего рубля и до креста!
Я про жизнь тебе болтал, ты молча слушал,
Я жалел – «а может с белого листа?!»
Может я не ухватил за крылья счастье?
Разве в том оно, что душу рву и бью?
Может глупо разрывать себя на части?
Вот опять сижу с тобой и водку пью.
Ты прости меня Серёга, друг чубатый,
Не седлать мне видно с крыльями коня!
Что смеёшься? Подставляй на край «губатый»
И сразимся кто кого?! Нет, ты меня…
Мне с душой твоей не смериться по силе.
Что ты, что ты? Даже пробовать боюсь…
Ты и пел, и плакал только о России
Я же водку пью и над собой смеюсь.
Он с портрета улыбался мне на это.
Что ж ты русой головою не тряхнёшь?
Почему в России ценятся поэты
После смерти? Или если загульнёшь…
Захаров Н.И.
|
|