Вчера я истину искал,
В стихах, а не в вине –
Когда б я коротко писал,
За что б платили мне?
Известно всем, как ни борись,
Издатель платит не за мысль,
И как их подсчитать?
Пускай они сто раз мудры,
Но догорают, как костры,
И пепел не собрать!
Так в чём же истина моя –
Себя я оправдал!
Длинны, как трели соловья,
Стихи, что я писал.
Поставлю подпись под листком,
Уже я обеспечил дом
И светом, и теплом!
Ещё б добавить пару строк,
И был бы яблочный пирог
За праздничным столом!
Но мне советуют опять,
Всё время говорят,
Что нужно коротко писать,
И слов уменьшить ряд.
Нет, я спокоен, не бешусь,
Но ни за что не соглашусь,
Ведь надо как-то жить.
Издатель ждёт, газетный лист
Пока ещё, как дева, чист,
И надо поспешить.
А я всё истину ищу
В стихах, а не в вине,
Себя, конечно, я прощу!
И вы простите мне!
Известно вам, как ни борись…
|
|