«Танцующие»
…Я увидел их случайно в окне,
Они танцевали вечерний вальс.
И никогда они не расскажут мне,
О чем думали тогда и сейчас.
Они были прекрасны вдвоем,
Их имена не имеют значения.
Их окутывал танец, и в нем,
Было вечности мирное течение.
Для них не было никого на свете,
Лишь они, и все – многоточие.
Они танцевали вальс в лунном свете,
Они любят друг друга – точно…
«Мираж»
… Мне так, казалось, хватало мало,
Ведь даже взгляда, порой, хватало.
Хватало вздоха, и взмаха кисти
И был мне шепот, что шорох листьев.
В меня вливался ручей надежды,
Себе казался не тем, что прежде.
И было счастье. Я так менялся,
Что сам себе я, порой, казался.
Я не был болен, и лишь отчасти,
К твоей болезни я был причастен.
Порой был волен, и ты страдала
Порой, казалось, тебя мне мало…
«Ода»
…Я – главный колдун
Подземелья Дракона,
Последний носитель
Немого закона.
Заветные строки
Храню уж три века,
В слепом ожиданьи
Творца Человека.
Я вышел из книги
Святого Писанья,
Я был между строк,
У основ мирозданья.
Я – Божее Око,
Я – глас Всемогущий,
Азм Есмь – Додродетель –
Великий Дающий.
И спите спокойно,
Носители рас.
Вы больше, чем Люди –
Я в каждом из Вас…
Мои стихи – лишь жалкие наброски,
Они не могут чувства пробудить.
Они просты, невзрачны и неброски,
Без сожаленья можно их забыть.
Мои стихи, есть бесполезный мусор,
Из нераскрытых мыслей, слов и рифм.
От этих строк, становится чуть грустно,
Я самокритикой разбит как плот о риф.
Мои стихи, зачем мне вас так много?!
Я создал вас, могу и погубить!
Из-под моей руки, вы, как солдаты в ногу,
Идете, словно родине служить.
Но что вы можете ей дать, в вас нет надежды,
Все фаталисты в массе вы своей.
Лишь напрочь сбросив пышные одежды,
Становитесь вы злее и смелей!
Кидаете упреки, не скупитесь,
И не щадя себя вы рветесь в бой
Мои стихи, прошу, остерегитесь,
Вдруг не успею вас прикрыть собой.
Ведь вы становитесь все больше безразличней,
Вы забываете и дружбу и любовь,
Вы знаков для себя не просите отличий,
Вы рветесь в бой, вы рветесь вновь и вновь…
Кто знает, будет ли замечен,
Тот самый бой, за право быть собой.
И буду ль я в своих стихах увековечен,
Если замечен буду в них тобой…
Отбой
Не забыть ничего, все сохраню до конца:
Твой прекрасный силуэт, голос твой, черты лица
Беду помнить всегда прикосновений огонь
И то как голос внутри все говорил – «Ее не тронь,
Не привыкай к ее ласкам, не говори с ней о любви,
Все это будет напрасно, жить без нее не сможешь ты,
Ведь она точно уйдет, она уже не с тобой,
И ты не сможешь сказать своему сердцу отбой».
Я закрываю глаза, сквозь пелену своих снов,
Я вспоминаю тебя и слышу музыку слов.
Ты говоришь мне, что любишь, что я лучший из всех,
И только голос внутри вновь включает горький смех.
И я смеюсь над собой, это действительно смешно,
Почему с таким хорошим рядом нет никого?
И я ищу свою вину, и пытаюсь быть с тобой,
Но, боюсь, пройдет время и ты мне скажешь: «Отбой».
Стихотворений столпотворения,
Слов лишних, лишние предложения.
Лишние позы и вся пантомимика,
И их глаз слезы – лишняя мимика.
Чьи-то прощения делают нас прощенными,
Чьи-то колени на век приклоненные,
Чья-то обида на всех и на каждого,
Чей-то подвиг, не мой - отважного.
Кто-то не судит, да судимым будет,
Кто-то гадает: любит – не любит.
И предсказание не ошибается:
Черные души никогда не раскаются.
Что бред, что нет, один ответ:
На одно счастье – тысяча бед,
На одну жизнь – сотня смертей,
На мать одиночку – трое детей.
К чему я все это – мне не понятно,
Может быть тоже грехами запятнан,
Может, хочу лучшей видеть тебя?..
Только начать мне нужно с себя…
22.45., 07.11.00г.
Зачем все?
Кому ты нужен, что ты знаешь,
Зачем ты любишь и страдаешь,
Зачем ты пишешь это строки,
Зачем даешь себе ты сроки?
Век унижений, век стремлений,
Век обреченных поколений.
И ты опять один из них,
Ты пишешь им свой белый стих.
Ты ищешь героя, ты хочешь им стать,
Но с дырявой душою, ты не можешь дышать.
Ты кричишь просебя, улыбаешься вслух,
Ты хочешь жить, но тебя покинул дух…
Когда ты будешь в ином воплощеньи,
Может попросишь у всех ты прощенья.
Ну а пока остается терпеть:
Не слушая слышать, не видя смотреть…
Все что уже написал или еще напишу,
Все это будет жить со мной, будет пока я дышу,
Пока в себе сохраню остатки личности целой,
Пока будет карандаш и листок бумаги белой.
Белый стих, редкий стук, кто-то стих и потух,
Все замолчит ровно в час или около двух,
Но все равно не далеко от полуночи уйду
И потеряюсь в годах, и до тебя не дойду.
Пока иду по пути, со мною будет мой смех,
Который я растил так долго для тебя и для всех,
Что въелся он в кожу и разрушает мозг,
Мне никто не поможет, я – расплавленный воск.
Воск свечи догоревшей утекает в рассвет,
Сегодня я еще здесь, в завтра меня уже нет.
И только лишь обрывки слов, недописанных фраз,
В каждой второй про любовь, в каждой третьей о нас.
О настоящем и прошлом, о том, что было и стало,
О несбывшихся мечтах, о том, что доставало,
О призвании творца, об обидах людей,
О печали и грусти и, конечно, о ней.
Лишь о ней так много строк, но их не хватит все равно
И мне как будто в пустоту писать навеки суждено,
Остановлюсь лишь тогда, когда меня попросишь ты,
Или смерть остановит, враз оборвав все мечты…
23.26., 19.01.01г.
Меня больше нет.
Я ухожу от вас, я сказал что хотел,
Наверно мог бы лучше, но что ж, как сумел.
Вы дадите мне оценку, недослушав до конца,
Все равно, что слышать голос и не видеть лица.
Однобокие мысли, однобокая жизнь,
Я ее отпущу, но только ты держись.
Ты не делай как я, а все решай сам.
Мои бредовые мысли никому не отдам.
Я всех обманул, и это мой грех,
Ведь тогда когда я плакал, вы слышали смех.
Я улыбался всем, тупой улыбкой мертвеца
И с этой глупой мимикой дошел до конца,
До предела мысли, до изнеможенья,
Я так и не дождался святого воскрешенья,
Безразличие копил столько много лет,
Оно достигло апогея и выключило свет.
21.34., 12.02.01г.
Фотоальбом
Достаю фотоальбом – внешней памяти эскиз,
Все что находится в нем – немых мгновений каприз.
И в тот же миг на фотопленке остается душа,
Когда спуск нажимает фотограф не спеша.
А потом все погаснет, и только молния вспышки
В глазах оставит след и кусок памяти лишней,
Который я держу в руках и хочу порвать,
Он напомнил мне то, что лучше не вспоминать.
И очень странное дело, под каким-то влияньем,
Запечатляем друг друга с обоюдным желаньем,
Мы как будто отдаем друг другу долги,
В залог оставляя частички души.
А каждый новый кадр, словно выстрел пистолета,
И с каждым новым выстрелом все ближе конец света.
Мы израсходуем бездумно свой последний снимок
И останемся с тобой только в виде картинок.
Водяные часы.
Квадратные окна, квадратные стены,
Два кресла и кровать – места для измены.
Параллельный телефон, параллельный настрой,
Чья-то подножка и об пол головой.
Зашивается друг, забивается косяк,
Умирает любовь, но это пустяк.
Хотя она – это все, что я успел накопить,
А впрочем, все равно, мне, как и ей, уже не жить.
Умные фильмы, книги и люди –
Все они были лишь к смерти прелюдией,
В глазах белый дым, а в легких черный смог,
Я пытался быть собой, сопротивлялся как мог.
Что же было в начале и куда все уйдет,
Нашу жизнь измеряет водяных часов ход.
Ими пользуется Бог и за несколько дождей
Соберет нашу память в жалкую горсточку дней.
22.52., 25.03.01г.
Старая спица
Колотой раной
Острою болью
Напомнит
О своем существовании
Просто так
Степень грусти такая, что не хочется жить,
Я по жизни метаюсь, словно по ветру нить.
И я смахивал пепел, я вливал алкоголь,
Но это суть не меняло, а лишь усиливало боль.
Столько много прохожих, они мне сострадают,
Ни на что не похожих слез своих мне надарят.
Я их выпью до дна, когда предложат мне тост,
Но эти слезы – вода, а этот тост – не всерьез.
Я так многого боюсь, страх пронзает насквозь
И этот ужаса ветер, чует каждая кость.
Я боюсь не суметь, сделать что-то не так,
И я все топчусь на месте, и сам я весь просто так…
20.58., 29.04.01г.
Обязательства.
Мир слишком много берет на себя,
Забирает улыбку, давит на совесть.
Постоянно требует строк от меня,
Но, напишу или нет, все равно ведь…
06.06.01г.
Сон
В мой дом спускается ночь, и распускаются цветы,
И много разных имен встречу я на пути.
И как последний солнца луч, растворяется мечта,
Живем один лишь только раз, это знаем ты и я.
И растворяется мечта в ритме радужных огней,
Мне не хватает твоих глаз, ты пеплом своим согрей,
Не хватает твоих рук, ими касалась ты меня,
А сколько мне тебя ждать, не подскажет звезда.
Сейчас сяду в машину, и пусть она меня несет,
Эти несколько секунд - для меня как будто год,
Этих несколько слов, что сказала ты мне,
Вполне хватило б для того, чтоб жизнь оставить в стороне.
Но вот рассудок берет верх над бредовым полотном,
Но не легко будет понять, что все мечтания - лишь сон,
Что растворяясь в пустоте этих загадочных зеркал,
Я постепенно забывал какую истину искал.
Будто похмельный синдром, болит моя голова
И закрывает пелена мои открытые глаза.
И вот реальность далеко, я возвращаюсь снова в сон,
Там ни тебя, ни меня, в сиянье света я влюблен.
И вновь на несколько часов я улетаю в мир иной,
Как знать, быть может только там я становлюсь самим собой.
А в снах своих я вижу мир, где счастлив весь народ земной
И если б только бы я мог, я взял тебя в свой сон с собой!..
(с) Зоркий, 12.10.1998г.
|
|