Ночью я слышал ружейные выстрелы и визги собак. Утром за мной зашла осень,
и швырнула в пролет холодного подъезда. Псовая улица, тяжело, но свежо и венчально дышала,
на похмелье роняя пакет недоеденных чипсов. Бледная, крепко сжав сизые кулаки окон.
Смотрела сквозь землю, пророча чумы Апокалипсис.
На остановке какие-то серые люди били седую цыганку ногами в лицо, в лужицах крови лежали собаки,
скалясь на верность, собачей судьбы. Сапогами чеканил тротуар брани какой-то чиновник, натыкаясь
на лапы холодной правды. «Думал при этом о скором личном отчете ИО».
Не пройдет и каких то семидесяти лет как все мои ровесники и я в том числе будем мертвы! Не говоря уже о старшем поколении это неизбежно. Если учесть процент внезапной смертности от «Булгакова» отняв крепость веры в Бога. То выходит что наша с вами жизнь бесполезное перебирание камушков и выстраивание их в условные фигуры, порядковые ряды «точные на все сто», каким-то одним на всю планету душевно больным на закате солнца в тихом саду в доме скорби. «Эдак по расчетам ученых».
Милостыня и страдание. Что мне нужно от окружающих меня людей? Хорошее отношение, от близких любовь и хорошее отношение. Ей Богу никакие блага на земле, не смогут заменить любви и хорошего отношения. Милосердие и действенная любовь. «Вы когда нибудь задумывались о действенной любви?» Мозг не существуя, не в одной конкретной реальности, шевелится в вымышленном пространстве, всеми частями улыбаясь и рыдая от псевдо-импульсов. Питается набором звуков, от которых колеблется и булькает волокнистым сгустком желчи и флегмы. Содрогается, идет рябью, и волнуется. На свете нет других цветов, только белый и черный все остальные цвета просто не существуют. Нет, я не любил и не люблю ни кого это просто моя лиловая роща. Колоннада красивых портретов. Небольшая мещанская коллекция мудрых, на мой взгляд, видов, восходы и закаты музыки моего сердца. На самом деле я не нуждался и не нуждаюсь не в ком я игрок, для которого выиграть означает жить». Нет, не любил. Иногда вспоминаю и разглядываю картины красивые сюжеты и все. Пусто. Я не имею ничего общего с искусством. Я бездарный мещанин, собирающий Ценности, и Мудрые - красивые, на мой взгляд, вещи. Ветер лишь гуляет за моей спиной, а я стою с картиною в руках, прикрывая свою наготу. Вокруг меня непролазный лес, я стою, вцепившись в картину. О любовь. Страдание есть ключ к дверям рая. Я хочу, чтобы у меня был сын. «Абстракция свободы» Продолжение моего «Эго» у меня есть чему научить его. Верь в Бога и последнее никогда не придавай значения, не чему что оного не имеет, скажу я ему. Итак, страдание очищает душу. Молитва в века за страдание душ. И страдайте и будете прощены, и очиститесь. Она уходит. Прихватив с собой кусок моей души, большой такой кусок глазастого немого облака. Не уходи, кричу я ей в след, или отдай то, что ты украла у меня. Я скулю как щенок, брошенный у мясного лотка, скулю, предчувствуя одиночество. Осталось так мало времени. Страдание да очистит мою душу. Ты все видишь. Что там останется в миру, после того как ты уйдешь: Золото, толпа, анархия, мораль?! право сильного, необратимость, цель оправдывает средства, террор, Свобода, равенство, братство. Плевать. В конце концов – смерть…
К черту, к черту. Любимая, все к черту, будь счастлива не со мной так с другим, если любишь его, если тебе нужно так. Не думай о том, где пройдут остальные, не думай обо мне, и будь счастлива, делай то, в конце концов, что тебе говорит твое сердце. Твоего портрета в коллекции нет, «мещанин» велел уважить. Печаль моя, мечта, греза моего краткого века. В душе моей расцветшая пламенем необъятным, к жизни меня призывающая. Знаю, что нет жизни без тебя. Знаю, ты уходишь навсегда. Ты покидаешь меня, как покидает этим августом закатное солнце вершины гор. Обещал я заветом
чести, в час откровенного твоего сожаления о любви моей, что ни слова более не скажет перо в моей руке. И молчу. Но прикажи убить сердце…
Вот сижу, и дом наполнился запахом, свежеиспеченного хлеба.
Вчера ночью я шел по стылой улице и думал, как же приятно ходить всюду совершенно одному, наверное, это по тому теперь так, что, наконец- то я, чувствую себя до конца одиноким, и в то же время, очень самодостаточным человеком.
Свободен! Кричу я словно выпушенный на свободу джин. Но свобода моя пока слишком слаба и дремлет в недрах души моей, не долек тот день, когда она превратится в стальной клинок, снова я остался один, снова тоска навалилась на меня, и я задыхаюсь. Неприятно осознавать, будучи взрослым что, влюбился до безумства, но уже нет, уже душа моя обожена. Как жить. Ведь большая часть человечества одинока, как и я, часть молчаливых потребителей, часть с «брюшком» и туманными глазами. Страсть. Почему так происходит, что каждая женщина желает уйти от меня победительницей, клянусь небом, эту мысль прочитал в глазах каждой из них еще при первых наших встречах. Какая то тайна таится в этом какая то страсть «уйти красиво» Ей богу хлебом не корми только дай уйти красиво. Такое ощущение, что и знакомятся они, для того чтобы однажды в дождливый вечер сказать прощай.
Осень. Ночь. Город потух, ноги ломит. Медведем бы выреветь о любви своей серенаду. Много ли еще осталось времени, чтобы рассказать тебе о том, как падают спелые слезы рябиновой крови. В лесу дремучем, к воде родниковой прикоснусь, укусит за губы ледовая. А мне уж все равно. Без тебя мне нет и холода.
Но и по сей день, осталось загадкой для меня твоя душа вечной Евы.
|
|