Умытое холодною водою,
Крадется утро в сумраке обманном,
И заблудившись, облако седое,
Упало под ноги, прикинувшись туманом,
Размыло силуэты и цвета,
Лежит безмолвное подобно спящей птице.
В нем чудится покой и красота
Пером еще не тронутой страницы.
Но тает облако, и не на что пенять,
Да, много ли умеют облака?
А утро будет что-то сочинять
За словом слово, за строкой строка.
А после тронет ветку в серебре,
И листья, словно письма, бросит
Той, что рисует розу на стекле
И смотрит из окна на осень.
|
|