Шла мимо нас дорога окружная,
На ней узкоколейка-однопутка,
И поездок, гудками зазывая,
Стоял у нас всего одну минутку.
Был всем известен этот перекресток,
«Минутка» – так его и называли,
Здесь бегал я, мальчишка и подросток, –
Мы жили от него в одном квартале.
Шли в шесть сторон широкие дороги –
Развязка города, ключ к южной части...
Что понимал я, житель босоногий,
В стратегии грядущего несчастья?
Полвека словно кануло в пучину,
И не найти надежного ответа:
Откуда это ласковое имя?..
«Наверное, придумано поэтом!»
Прекрасно! Как сказали, так и было!
Пусть детство назначает мне свиданье!
Я прилечу, ведь сердце не остыло, –
Под Новый Год исполнится желанье!
Но в декабре читаю я в газете
Статью о Грозном. Страшно стало, жутко...
Как все же много горя на планете!
«Идут бои на площади Минутка...».
Край разорен. Война – злой гений бедствий.
Те, кто в живых – разбросаны по свету,
И на груди растерзанного детства
Никто не ждет скорбящего поэта.
|
|