Его шарф из засохших листьев, в радужке блеск янтаря.
Он ничего не боится
Кроме конца ноября.
Наденет маску, как всегда ничего не говоря.
А сердце перестанет биться.
Для него бессмысленно здороваться, значит, он и не простится.
Залетит в ближайшее кафе,
Холодом взгляда людей заставит застыть невзначай.
Как всегда ни к чему не притронувшись, оставит ли улыбку на чай?
Нет. Это слишком много.
В его гордой жизни все строго,
И нет друзей,
Считает, что не для кого оставаться и становиться добрей.
Он не прав.
Я променяла любовь родной зимы на кроткий бесчувственный нрав.
А если бы этот художник жил вечно?
В предлагаемых обстоятельствах рисую себе теплые тапочки и камин.
Он не мим,
Разговаривает со мной шелестом страниц, наступая боязливо в
человечность.
Еще одна сонная улыбка и он уже не только мой кумир.
Усыпит город, перепишет прекрасным почерком личный дневник.
Разрешит, и траурную музыку сыграет Сплин.
В последнюю секунду вдруг не захочет оставаться один.
И позволит мне умереть на краю города вместе с ним.
«Мистер Осень, напрасно они считали вас холоднее самых суровых зим», -
- Шепну напоследок, а взгляд замрет на красоте прекрасных увядающих
нив.
27.10.2014
|
|