Они собирают в стихотворения строки,
Рифмы в охапку набрав.
А он не актер, не поэт, не художник.
Он шкаф
С захламленными полками, который хранит в себе разные вещи,
Но не может использовать их, насладиться сам.
Есть четыре ножки, но он все время стоит на месте,
В одной и той же комнате,
Раб хозяина дома, который до сих пор не разобрал его хлам.
Человек не достает из него одежду,
Только изредка вытирает пыль.
Шкаф не умеет говорить, но кричит в мыслях:
«Пожалуйста, сдай меня в утиль!»
«Я бесполезен, древесина сгнила от сырости твоей души!»
А хозяин ему улыбнется, как будто услышав.
И снова шкаф готов умирать в комнатной тиши,
Бесконечно рассказывать тараканам, паукам и крысам о человеке,
Который хранит его старость так много лет.
Но шкаф не видит, не знает, не помнит,
Что его никогда не было в этой комнате, и никого рядом нет.
Он стоит молодым дубом в тихой деревне
И, казалось бы, все впереди.
Но он не растет, не ловит листьями ветер.
Ему от себя не уйти.
02. 07. 2014
|
|