Говоришь: стихи мои печальны.
Мало солнца, смеха и огня.
Присмотрись:
В них просто мир реальный,
А другой, поверь, не для меня.
Не в тиши библиотек московских,
Почему? Смогу ли объяснить!
Потянулась с троп пастушьих, росных,
Строк моих – не золотая нить.
Да! На ней узлы!
Их столько было!
И вязал их накрепко не я.
Вся Земля кровавилась и стыла.
С ней судьба кровавилась моя…
Ты не знаешь истинной печали!
Как тяжёл во рву сырой песок.
Как таращит жуть безумной стали –
Чёрный, немигающий зрачок.
Ты пиши про солнце, звёзды, Луны.
Про любовь – снаружи и внутри,
Как играют залихватски струны,
За столом весёлым до зари.
Может позавидую тебе я –
Легкости и лихости твоей…
Мне бы только мир стал чуть светлее,
Человек бы чуточку добрей…
|
|